لمّا أرخى الليلُ ستوره،
وجلس وحده حيث لا شاهد إلا الصمت،
أدرك أن الكلمات التي طالما ادّخرها للثناء
تتهاوى واحدةً بعد أخرى،
كأوراقٍ يابسةٍ أمام جلالٍ لا يُحاط.
حاول أن يصف،
فاختنق الوصف.
حاول أن يفهم،
فتكسّرت المعاني عند عتبة الجمال.
عندها فقط…
فهم أن الطريق لا يُفتح بالعلم،
بل بالعجز عنه.
هناك،
في صدْرٍ خلا من الادّعاء،
نبتت شجرة شوقٍ لا تُرى،
مدّت جذورها في عمق القلب،
وسقتْها لوعةٌ حلوة،
حتى صار الحنين وطنًا،
وصار الفرار من الدنيا عودة.
كان إذا أغمض عينيه
دخل أوكار الأفكار،
لا ليفتش عن صورة،
بل ليغيب عن الصورة،
فإذا به يرتع في رياضٍ
لا تُدركها الأقدام،
ولا تُحدّها الجهات.
شرب من كأس ملاطفةٍ
لم يُصبّها أحد،
ولا رآها أحد،
لكنها أطفأت ظمأً
لم يكن يعرف له اسمًا.
وفي مجلس الأنس،
استقر سرّه،
كأن الخوف نُزع من موضعه
ووُضع الأمان مكانه.
انكشف الغطاء،
لا عن عين الرأس،
بل عن عين المعنى،
فانجلت ظلمة الريبة،
وسكنت أسئلة القلب
كما يسكن البحر
إذا عاد إلى أصله.
لم يعد يزهد لأن الزهد فضيلة،
بل لأن الدنيا صغرت
حين اتّسع الأفق.
ولم يعد يرجو النجاة،
بل أيقن بها
حين عرف إلى أين يرجع.
وحين نظر،
لم يطلب الرؤية،
بل استقر نظره،
كمن وجد محبوبه
دون أن يسأل: أين؟
ربحت تجارته
حين باع ما يفنى
بما لا يزول،
وخسر نفسه،
فوجدها.
ثم همس،
لا بصوت،
ولا بحرف،
بل بحال:
إلهي…
ما ألذّ ذكرك حين لا أذكر سواه،
وما أعذب قربك حين أسقط منّي،
فخذني إليك،
لا كما أنا،
بل كما تحب.
وسكت.
لأن الصمت هنا
كان أصدق من كل دعاء.